Solomon era nato nel 1886, da una famiglia ebrea, a Mosca.
Era un giornalista quando il suo redattore capo, per un caso, si accorse della prodigiosa memoria di quest\u2019uomo.
Incuriosito dal fatto che Salomon fosse capace di memorizzare, parola per parola, le frasi di un discorso e colpito dalla facilit\u00e0 di questi nell\u2019immagazzinare fatti, date e circostanze lo invi\u00f2 da un suo amico psicologo che, altrettanto impressionato, ne volle studiare il caso.
Solomon non dimenticava.
Un\u2019ottima memoria, una buona dose di immaginazione (che si traduceva in capacit\u00e0 sinestesiche) facevano di lui l’uomo che non riusciva a dimenticare\u201d.
L\u00ec dove il ricordo \u201cmeccanico\u201d non lo supportava, subentrava questa sua capacit\u00e0, detta sinestesia, di associare a persone o episodi di vita a sua volta un colore, un brano musicale e financo sensazioni tattili o sapori.
Curioso incipit il mio.
Lo so.
Ma se io non fossi assistita da un certo grado di sinestesia non ricorderei quasi nulla.
Io dimentico con troppa facilit\u00e0.
Perch\u00e9 dalla memoria, talvolta, bisogna difendersi.
Cos\u00ec nella vita mi sono adattata.
Tutto questo per raccontarvi di una mia Pasqua a Pantelleria, l\u00ec dove i visi sono come pixellati da un tempo che riduce e sfoca certa materia, ma sono rimaste vivide alcune sensazioni.
La mia sveglia presto al mattino, la musica di sottofondo mentre cucino un timballo di riso con verdure e l\u2019odore del soffritto che invade la casa.
\u201cLe tre madri\u201d di De Andr\u00e9 in sottofondo.
La luce che entra in cucina \u00e8 appena dorata e il riso tosta assieme al brodo spargendo nell\u2019aria un odore appena caramellato.
Il ricordo netto di una doccia fatta fuori e della pelle che friggeva insieme alle verdure.
I miei abiti assemblati come pezzi di lego dai mille colori, indossati uno sopra l\u2019altro manco fossero pagine di un libro.
Il percorso in macchina fino a Cala Tramontana che il sole \u00e8 gi\u00e0 alto e l\u2019aria che entra dal finestrino mentre cerco di sfilarmi il giubbotto tenendo il volante con una mano, col ginocchio o col mento.
E poi gli amici che mi vengono incontro per togliermi le vivande dalle mani e la tovaglia colorata.
L\u2019odore salato della posidonia depositata sugli scogli e io che ad uno ad uno sfilo prima il pullover, poi la maglia di cotone e quando infine resto in top sento il sole caldo che si posa su braccia e viso.
Ricordo il sapore del vino che sapeva di taleggio e muschio.
E poi le voci, tante voci e le risate.
Quelle dei bambini simili a certi \u201cacchiappasogni\u201d mossi dal vento.
D\u2019un tratto senza alcun preavviso sono semi nuda sotto la passerella di legno.
Il mare \u00e8 blu \u201cazolo\u201d.
Senza nemmeno averlo pensato il mio tuffo dentro un mare gelato, il formicolio agli arti e alla coscienza.
Gli amici che mi tirano su mentre ridono e mi danno della matta.
Poi avvolta dentro una seconda tovaglia da tavola tutta fiori e odore di cibo mi stendo sulle assi di legno.
Il sole, mentre socchiudo gli occhi, mi regala una pioggia di macchie variopinte.
Tornata a casa, viso accaldato e qualche brivido.
Infine il ricordo di una febbre che tra sonno e veglia mi avrebbe serenamente accompagnata per i successivi tre giorni.
Talvolta, per certi bei ricordi, si paga un prezzo.
Questa volta piccolo, delirante e sudato.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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