C\u2019\u00e8 un posto sulle Madonie che ormai, pur esistendo realmente, risiede pi\u00f9 nella geografia del mio cuore che in quella spaziale.
\u00c8 una piccola casa su una collina che guarda a un paese che, visto da l\u00ec, sembra una cascata di tetti.
\u00c8 il luogo della me bambina, quella che respirava ancora dal seno materno e della me ragazzina, emancipata a forza da quell\u2019intreccio di odori, abile cacciatrice di grilli da liberare poi in una nuvola di riconquistata autonomia, alla ricerca costante di rametti di liquirizia da dissotterrare e succhiare e impegnata in improbabili gare di apnea nell’abbeveratoio vicino.
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Vigili come gendarmi, all\u2019ingresso del vialetto che conduceva alla casa, due grandi querce totalmente avviluppate da cespugliosi e spinosi rovi di more.
Tra gridolini e infantili imprecazioni mi introducevo nel groviglio e una ad una, scelte con cura e maestria, le facevo fuori tutte.
Dalle pi\u00f9 morbide e dolci alle pi\u00f9 aspre e immature.
Sapore indimenticabile, come gli immancabili graffi a sangue per venire fuori dall\u2019intrico nodoso.
Pantelleria.
La casa nella quale abito \u00e8 in alto su una collina.
Una strada stretta e incerta (il doppio senso la rende percorribile in maniera dubbiosa) sulla quale pochi giorni fa mi sono imbattuta in una scena dal SAPORE indimenticabile.
Entrambi i versanti della via sono percorsi da rovi di more e chino, lento e preciso, come la me bambina, un uomo anziano con un sacchetto di tela sceglieva con lentezza quei frutti spontanei.
L\u2019ho seguito piano piano, per non disturbarlo.
In auto camminavo al suo passo, per non infastidirlo nel suo meticoloso lavoro.
A un tratto me lo sono ritrovato, l\u2019uomo intendo, curvo al mio finestrino con un pugno di quei frutti spontanei in una mano.
\u201cSono i suoi\u201d, mi ha detto.
Li ho presi furtivamente, come li avessi rubati, e gli ho regalato il sorriso pi\u00f9 felice di questa mia mezza et\u00e0.
la pi\u00f9 bruna delle more l\u2019ho subito portata alla bocca e all\u2019improvviso \u00e8 riaffiorato, tra lingua e palato, il gusto di quei frutti minuscoli e asprigni.
Collocazione diversa.
Dalle Madonie al viottolo pantesco, con vista su Rekhale, la strada \u00e8 tanta.
Ma sembra che per certi ricordi il percorso duri solo qualche attimo.\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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