Il sole sta calando lento sull\u2019isola, e l\u2019aria si addensa in quell\u2019oro ruvido che solo Pantelleria sa stendere sul giorno.
Sul tetto di un dammuso, un uomo, a torso nudo, spazza le foglie cadute. La scopa di saggina disegna fruscii secchi su una volta bianca \u2014 cos\u00ec bianca da sembrare pi\u00f9 candida dell\u2019anima di un giusto. Di uno che non sa nemmeno di esserlo.<\/p>\n\n\n\n
Sotto il cannizzo, i gatti scorrazzano, rapidi come pensieri che non si riesce a trattenere. Le mosche si sono diradate: il caldo, sazio di s\u00e9, ha lasciato spazio a una pace ruvida, fatta di piccoli rumori che si infilano tra le pietre. Resta solo la musica che ascolto in cuffia, un contrappunto moderno a questo paesaggio arcaico, e lo scorrere lento di questa ora di mezzo, che non \u00e8 pi\u00f9 giorno e non \u00e8 ancora notte.<\/p>\n\n\n\n
Pantelleria \u00e8 lavoro.
\u00c8 sasso, vento, viti basse e mani consumate. \u00c8 alzarsi con il primo chiarore e piegare la schiena fino all\u2019ultima ombra del tramonto. Ma in tutto questo, in qualche modo, l\u2019isola ti rende giustizia. Non ti fa sconti, mai. Ma ti restituisce qualcosa.<\/p>\n\n\n\n
Non \u00e8 una gratitudine facile, non ha la forma della ricompensa. \u00c8 piuttosto un riconoscimento muto, fatto di equilibrio, come se la tua fatica trovasse un senso solo dentro questa terra spigolosa, che ha la forma grezza di un essere umano.<\/p>\n\n\n\n
Io questa giustizia la intravedo, ogni tanto.
Quando il vento si placa, o quando la luce tocca le rocce con dolcezza inaspettata.
La intravedo tra i gesti semplici \u2014 una scopa, una schiena curva, il miagolio distante \u2014 e in quella consapevolezza muta che Pantelleria non regala, ma dona.
Piccoli gesti. Giusti. Come deve essere.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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